Occorre spazzolare abiti e mente, ma si ricade fra la polvere, nell'indolenza di un vento troppo uguale. Affiorano reliquie, avanzi di cose. Scrolli aracnidi antichi e ragnatele immense, su cui il sole non brilla. Se fossi una Polena, passerei sulle venature, una mano di vernice d'oro e tornerei a solcare i mari. Una goccia dopo l'altra bere e navigare, spinta da un alito disteso e ribelle, legata inscindibilmente, solo, alla prua della mia nave.
