Sparse stanno conchiglie sull'arenile, giunte lì al finir del mare. Resti di vita, pur esse vita: carbonato di calcio variamente assemblato dal suo mollusco, quand'era in vita! Sparse stanno nella nostra mente le parole, talvolta arrese all'oblio, altre volte raggiunte, assemblate in frasi, in racconti, in poesie! Stanno le poesie sparse sui fogli, appunti tormentati da correzioni, versi cancellati senza pietà, quartine lasciate lì ad aspettare, forse per non più essere usate! Stanno le poesie sparse nei libri, arrese a pagine stampate che forse non saranno mai aperte, in libri abbandonati agli scaffali che forse mai saranno scoperti: la polvere, il tempo, l'inedia, se ne prenderanno cura e le parole rimarranno lì, "incarcerate"! Ecco le poesie sparse. Nel vento trasportate dalla libertà del terso o dalla follia della bufera, comunque libere di andare, svolare, sbattere di dove in dove, in città fra i terrazzi, fra i palazzi, fra i giardini, ma anche nascoste fra pagine dimenticate. Ecco le poesie sparse feconderanno di vita il mondo, anche dopo la sua apocalisse.
