C'è chi osserva. Chi desidera. E chi decide di oltrepassare il confine. Treviso. Inverno. Una città che tace, che respira sotto pelle, che custodisce segreti troppo profondi per essere svelati alla luce del giorno. Due donne si sfiorano, si annusano, si riconoscono nel buio. Due percorsi diversi, un'unica fame. Una vede tutto. L'altra è già dall'altra parte. C'è una strada sterrata che taglia la campagna. Un'ombra accucciata in un fossato. Una figura che cammina, elegante, inconsapevole. Un gesto. Un battito. Un silenzio. La voce narrante è una lama sottile che ti scivola dentro senza farsi notare. "Marionette" non è un giallo, non è un noir. È una spirale. Un viaggio nell'ossessione, nella solitudine, nel bisogno feroce di essere visti, amati, assolti. Chi muove davvero i fili? E cosa succede quando la marionetta prende coscienza della propria ombra? Un romanzo cupo, sensuale, disturbante.
