LA VERSIONE DI C.

"In Gallura sembra quasi che il cielo decida di abbassarsi. come per fare un favore agli uomini. La volta stellata è li a un palmo, pare uno scolapasta rovesciato. Puoi contare tutte le stelle, puoi dare un appuntamento a ciascuna. Quando la mia famiglia era ancora unita, dopo cena ci stendevamo sulle sdraio in bambù e mi veniva insegnato a leggere la notte e il passato." Cristiano De André per la prima volta traduce i suoi silenzi più intimi e lo fa con una premura vergine. Compie un lungo viaggio a ritroso, dalle doglie di una madre su una slitta, in una Genova innevata, alla visione di un ciuffo notturno che canta i giorni in cui verranno a chiedere dell'amore. Dall'ansia di un sequestro, al germogliare dei colori isolani, belli di libertà, feroci come il sangue adolescenziale. Dal mare, che ora dona un dentice sotto gli occhi increduli di un padre, ora alza l'onda e ingoia la serenità di una famiglia, alle fughe continue da un qualcosa che non arriva. E se arrivasse, non conoscerebbe il gesto della carezza. Da una Londra che punge e annienta e lega a un letto d' ospedale, all'innocenza della musica in un conservatorio. Dalle tournée negli anni di piombo, all'emozione della propria voce che fa l'eco in uno stadio. Dal perdonare al perdonarsi come atto estremo di sopravvivenza da confidare a un figlio. Cristiano De André si racconta in un'autobiografia sofferta e tormentata che ruota attorno al suo rapporto con il padre Fabrizio, gigante della musica italiana.

Cristiano De André, come mai è accaduto, traduce i suoi silenzi più intimi compiendo un lungo viaggio a ritroso, dalle doglie di una madre su una slitta, in una Genova innevata, fino all'ansia di un sequestro, al germogliare dei colori isolani. Dal mare che ora dona un dentice sotto gli occhi increduli di un padre e ora alza l'onda e ingoia la serenità di una famiglia, alle fughe continue da un qualcosa che non arriva e se arrivasse non conoscerebbe il gesto della carezza. Da una Londra che punge e annienta e lega a un letto d'ospedale, all'innocenza della musica di un Conservatorio. Dalle tournée negli anni di piombo, all'emozione della propria voce che fa l'eco in platea. Dal perdonare al perdonarsi come atto estremo di sopravvivenza da confidare a un figlio. Questo non è un esercizio scritturale, questa è una vita seduta all'angolo di se stessa, che per non perdersi si racconta.

"In Gallura sembra quasi che il cielo decida di abbassarsi, come per fare un favore agli uomini. La volta stellata ce l'hai a un palmo, puoi contare tutte le stelle, puoi dare un appuntamento a ciascuna. Quando ancora la mia famiglia era unita e io avevo cinque o sei anni, dopo cena, ci stendevamo sulle sdraio in bambù e mi veniva insegnato a leggere la notte e il passato. Quando la vita è un'intermittenza di bagliori insondabili e oscurità involontarie, all'uomo resta il rifugio del proprio corpo, in esso rovista con lo scandaglio della nostalgia, ordina memorie, bonifica il passato. A quel punto il corpo diviene un villaggio interiore e i ricordi emergono come i numeri di una lotteria solitaria."