Alcune storie della vita sono cunti e canti etnografici, tramandati oralmente di bocca in bocca, e da fiato a fiato. Assomigliano ai cerchi d'acqua iterativi nelle jìbbie, quelle micropiscine sicule, etichettabili come bene archeologico, miracolose come le vasche di Lourdes, che raccolgono le acque per gli orti, per lavare i panni, per abbeverare gli animali. Anche questa novella poliziesca è un'indagine introspettiva che si frantuma in storie dentro storie, dopo che una scaglia di fillade cade dentro il lavatoio di una persona qualsiasi. Da punti di vista sempre diversi, si generano tanti cerchi d'acqua da investigare, che si ampliano fino a perdere d'intensità, fino a rarefarsi. O, viceversa, ne derivano tante onde di ritorno, che nel frangimento sospinto verso un centro unico, si accavallano, si scontrano, si mescolano turbinosamente. Internet è il paragone più moderno: si clicca sopra un link e plof, ci si ritrova immersi in un altro, di curiosità in curiosità, fino a che il moto ondoso perde di intensità e si estingue, finché l'indagine mentale si risolve e il caso viene archiviato. Oppure, fino a che tutto si mescola e si intorbidisce, parole, stili, versioni, senza potersi raccapezzare più su chi sia l'assassino e chi la mente partoriente. Ed è proprio in questo entrelacement senza rispetto di cronologie unitarie, che prende il via un'allegorica e pagliosa inchiesta natalizia, orientata a scoprire quando sia avvenuta la gestazione dell'evento scatenante. Ma, soprattutto, fin dove siano rimbalzati, come onde di un'eco in serie, quei primi vagiti emessi durante l'evento doloroso che ne ha decretato la sua natività.
