Quando, vicino a Ferragosto, ci apprestavamo a vivere quest'anno in nerazzurro - anno anomalo per via di un Campionato del Mondo nel mezzo - mai avremmo pensato di ansimare per cinquantasette partite. Cinquemila centotrenta minuti regolamentari, oltre quattrocento minuti di recuperi, trenta minuti di supplementari. Giornate e settimane spese in chat, messaggi, dialoghi al bar; per chi ci crede, preghiere e visite ai santuari. Un'annata anomala, complessa, un ottovolante sempre in movimento che non è tornato mai alla partenza; una girandola di emozioni, imprecazioni, maledizioni, gioie incontenibili, sorprese incredibili, mesta rassegnazione. È stato un anno di Napoli; cinquantasette, nella smorfia di quel pezzo di mondo incastrato di fronte a un vulcano, è il numero del gobbo. Gobbo che porta con sé la sconfitta della vita e la fortuna per chi lo incontra; accarezzarne la propaggine anomala genera sorte, il cornetto la sua espressione. Gege, un mio caro amico, intuendone le doti ne ha fatti confezionare molti, di colori nerazzurri, per propiziare questo cammino. Tragitto che, nei punti suoi più bassi è sembrato anticamera dell'Ade, nei suoi picchi ha generato stupore e meraviglia.
