Elena esplode nella mia mente, rovesciata perfetta, corpo sospeso sopra il tempo, tiro che sembra piegare le leggi della gravità e del cuore, applausi che scoppiano dentro e fuori, il miracolo che avrei voluto vivere in ogni stadio, in ogni vita possibile. Io già la abbraccio, già sorrido, già mi sento al settimo cielo, e invece eccola Marta, lì in piedi sul lato del campo, bandierina stretta tra le dita, occhi di ghiaccio, e come un guardalinee implacabile annulla tutto. Il mio gol, il mio miracolo, evapora nell'aria fredda di marzo, come sempre instabile. Sento il cuore cadere come pallone scagliato contro il palo, un rumore sordo e definitivo, e capisco che nulla è mai davvero semplice. Elena resta la magia impossibile, la follia luminosa di un gesto che ti trafigge la nostalgia, e Marta il rigore crudele della realtà, che ti ricorda che anche quando tocchi il cielo qualcuno può sempre alzare la bandierina e dirti no, adesso non ti è permesso. E io resto lì, sospeso tra il brivido del miracolo e la beffa della regola, tra l'incanto e l'ordine, con la testa che gira e il cuore che non sa se ridere o piangere.
