Il riverbero dell'arida siccità agostana scottava sulla pelle martellata dall'afa. A muoversi sembrava si dovesse scricchiolare come cartapecora al forno. Ben poco del centauro in corsa era rimasto di là della curva, sotto la carreggiata destra: un corpo abbandonato in un esanime torpore traumatico nel sole cocente, una moto scomposta sulla lastra lavica a strapiombo del mare e, caduta di rimbalzo tra le rocce, sul ruvido verde d'un cipresso marino, la morte triste nel silenzio dolce, appena scosso dal ruvido gracchiare della radiolina fuori campo. Ma Lui non lo capiva ancora che Lei non c'era più.
