Dopo l’ 8 settembre 1943 non soltanto l’esercito e le istituzioni sbandarono; l’Italia si ritrovò acefala senza una conduzione; ma i nostri connazionali che si erano stabiliti - per scelta o perché le traversie ce li avevano sorpresi - nelle nostre colonie, divennero figli di nessuno. Disagi colsero anche chi si ritrovò in Istria; o fu espulso dall’oggi al domani dalla Libia; viveva in territori ove il clima, per gli italiani, era cambiato; o decise, semplicemente, di tornare perché, in fondo, l’Italia era sempre casa sua. Costoro si ritrovarono, chi più chi meno, stranieri in patria. E sorte infelice ha toccato molti nati da unioni “miste”, italiani solo sulla carta. Lo stato repubblicano, sorto dalle ceneri del conflitto, cercò di porre riparo ai disagi dei “ritornati”; tuttavia, dal punto di vista dell’integrazione, le difficoltà
non mancarono. Chi parte non torna mai come prima. Aver respirato l’aria dell’Egeo o mangiato troppo a lungo il cous cous, trasforma un po’ il simile, almeno agli occhi di chi non si è mai mosso di casa? La guerra, il bisogno, le persecuzioni delle minoranze, ma pure il solo umanissimo desiderio di cercare nuove opportunità, espongono maggiormente ai rovesci della storia. Ce lo ricorderemo mai, ritrovandoci davanti a un “clandestino”? Non tutti hanno un codice condiviso. Dipendesse dall’autrice, non userebbe mai termini come “nero”, “di colore”, “meticcio” o “coppie miste”, ma bisogna pur intendersi. Per evitare le ripetizioni, a volte si opta per un termine straniero, purché molto conosciuto, oppure ad eufemismi. In realtà sono tentativi per uscire da un cul de sac linguistico in cui si è ancora imprigionati,
del che si scusa.
