La nebbia che aleggiava su Praga quella mattina sembrava avere memoria. Si insinuava tra le guglie gotiche, sfilava tra i tram ancora umidi di pioggia e si accarezzava con lentezza i tetti delle case come a voler proteggere i segreti che la città custodiva. Lorenzo Roberti camminava con passo deciso sul selciato bagnato, ma ogni passo pesava come una pietra. Era tornato… Dopo anni di silenzio, di fughe, di distanze volutamente scavate, era tornato nella città dove era cresciuto, per un solo, terribile motivo: la morte inspiegabile di sua sorella Angela. Il volo da Roma era stato veloce, ma il ritorno nei suoi luoghi d'origine era stato un viaggio interiore che aveva risvegliato tutto ciò che aveva cercato di seppellire. Ricordi felici si mischiavano a scontri taciuti, alla ferita del distacco, al senso di colpa. Angela non rispondeva ai suoi messaggi da mesi, ma non c'era stato alcun litigio. Solo l'usura della vita. Finché tre giorni prima, una chiamata, priva di emozione, arrivata da un funzionario ceco lo aveva gettato nel buio: "La signora Angela Roberti è deceduta improvvisamente…"
