Tout à fuire et rien à perdre... Suivez le destin atypique d'Adèle, une jeune Ardennaise qui part à la découverte du monde.
« Elle gagna la porte de l’étable. Le froid l’assaillit aussitôt. Elle referma d’une main nerveuse le col de sa veste d’hiver et laissa son regard se poser sur le noir intense du dehors. Il n’y avait rien à voir. »
Novembre 1903. Adèle a vingt ans. Elle est belle et elle est boiteuse. Elle n’a jusqu’ici connu que son village d’Ardenne, l’humilité et la misère. Quelle est cette force qui va la pousser à tout laisser derrière elle pour franchir, seule, l’océan ? Ira-t-elle se perdre ou se gagner au milieu de la steppe canadienne ?
Et pourtant, elle part. Elle rencontre Mathilde, Édith, Morel… Puis elle retrouve Toussaint et Julie, la cousine d'Adèle, chez qui l'accouchement se précise. Toussaint n'est-il pas le vrai but de son périple? Elle arrive sur le Nouveau Continent, à Bellegarde. L'un comme l'autre doivent s'apprivoiser.
Roman flamboyant, Les Promesses est une épopée dédiée à autre chose. Un temps perdu ou retrouvé sur une grande partie de vie. Celle d'une jeune femme qui a tout à fuir et rien à perdre. Un tableau du début du XXe siècle et des mentalités qui le fait résonner d'éternelles envies. D'éternelles révoltes aussi.
Un roman passionnant et riche en suspense
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE
- « Dans son récit à la cadence narrative vive, la sagesse infiltrée entre les lignes, Armand Henrion dit les espoirs rabotés, les amours contrariées, la vraie vie? Celle qui est autre part, en tous les cas. Car le monde est peuplé d’histoires. » - Marielle Gillet, lavenir.net
À PROPOS DE L'AUTEUR
Armand Henrion est né en 1950 à Manderfeld, l’extrême-orient de la Belgique. Il est traducteur en sciences humaines et formateur d’adultes. Il compte aujourd'hui plusieurs romans à son actif, dont Amère patrie et Poupée tsigane.
EXTRAIT
Tout ça pour ça. Jusqu’au bout, je me serai demandée si le jeu en valait la chandelle.
Ils sont tous partis, ou presque. Et je me retrouve dans cette maison en ruine, seule avec moi-même. J’ai froid. Mes doigts tiennent à peine le crayon. Il pleut, tout près, là. Peut-être quelqu’un va-t-il venir ? Me sauver ? Est-ce que je peux être sauvée ? Et sauvée de quoi ? En voilà des questions.Je sens la vie qui s’en va par tous les pores de ma vieille peau. Je n’ai plus beaucoup de forces. Et je n’ai plus envie d’en avoir. Jeter l’éponge.Cette nuit, j’ai encore rêvé du cheval blanc qui galope dans la plaine.
