Seul dans son canot à misaine, avec le cadavre qu’il venait de repêcher fortuitement au fond de l’anse de la Fresnaye, le patron Jagu Rebecquy doublait le Bec de la Vallée, sans se douter, un seul instant, qu’il voguait dans l’une des baies les plus belles qui soient au monde.
C’était un petit homme solide à peu près aussi large que haut. Ses yeux en trous de vrille et son nez large, cassé par un coup de sabot, semblaient les uniques obstacles qui eussent pu arrêter la marche envahissante de sa barbe, espèce de forêt vierge roussâtre, et l’eussent empêchée de rejoindre les cheveux à travers le front.
Et le voisinage de « son » mort ne le remuait guère plus que la beauté incomparable de la rade de Saint-Malo, où, sous la lune, les Trois-Villes se miraient dans une mer calme.
