Questa un’autobiografia. È dunque limitata, poiché non è la vita, è uno zoom su cose che mi si sono presentate come immagini, sensazioni, affetti, colori.
Come tutte le autobiografie in fondo è un’invenzione, un continuo riaggiustare e quasi reinventare i ricordi.
Perciò non è vera, anche se spero che sia verosimile, è il massimo che chiunque scriva possa augurarsi.
Si concentra sulle relazioni d’amore e sulle sue ferite, sulle variazioni d’esempio dell’amore che possono assomigliare e prendere la forma di rabbia, di malattia, di dolore, di scacco. Il mio non è un romanzo, è un diario, parziale, vorrebbe consegnarsi a qualcuno, se avessi un figlio sarebbe per lui. Invece lo consegno a chiunque abbia voglia di leggerlo, anche almeno una parte, anche di metterlo via dopo alcune pagine.
