Je ne suis pas écrivain, mais j’écris pour que le reste de nourriture qui m’a miraculeusement gardé en vie jusqu’à maintenant ne se perde pas.
J’écris à cause de la dette immense que j’ai envers la lumière qui reflète les traits de ton visage, Seigneur, mêlé au mien. Je pourrais appeler cet écrit un lucernaire, un rituel de lumière. Une lumière non violente, une flamme humble, intense et pleine de désir qui jaillit du cierge pascal. « Un feu ami » qui ressemble plus au Buisson ardent qu’à une forêt en flammes.
J’écris pour ne pas oublier tous les sentiers parcourus sur tes traces lumineuses à la recherche de moi-même.
La vérité qui embrasse mon existence doit tenir compte de la vulnérabilité, de la fragilité, de la précarité ; et aussi de mon péché qui, avant de se transformer en felix culpa, est toujours une demeure de mort.
J’écris pour partager la bénédiction qui m’est échue par le sort comme prêtre précaire.
J’écris pour te dire, Seigneur, que je n’ai plus besoin de tes promesses pour cheminer : le chemin est ma bénédiction. Séduit à un jeune âge, reconnaissant comme adulte.
